espacio negativo

Refugio

 Viajó la flor desde su árbol madre, sin saberlo, sin entenderlo, sin importar, y quedó solitaria en la playa, destinada a echar raíces en un suelo de sal, regado tan sólo por las mareas.

Viajé yo desde una larga ira sin justicia, sin entenderlo, sin importar: igual los astros seguirán su curso, ajenos a la simbología que tan pródigas otorgan las soledades en sus silencios.

Y así, la flor y yo nos encontramos en una breve caricia, sin grandes pretensiones, 

hermanas en una tarde cualquiera de julio.

Las Mariposas

Existieron tres mariposas: 

una amaba a Dios, 

la otra a un hombre, 

la última la libertad.

Todas tuvieron el vientre lleno, 

ahora de hijos, 

ahora de esperanzas.

A las mariposas les robaron el aleteo 

por temor al vendaval de su vuelo.

Que no llore la tierra: 

aún se canta poesía,

 ahora es que nos queda cielo.

*

Amén de mariposas

Hoy, veinticinco de noviembre

Literatura a mi manera III: Opera Prima

Ocurrió que la crónica de los diarios, con sus detalles minuciosos y sus preguntas existenciales ya no fue suficiente. Era necesario ir más allá del ensueño, el por qué y el qué tal si. Más que escapar a la realidad, era necesario extender su dimensión, exagerarla, ennoblecerla, hacer de la posibilidad una fábula.

La novela fue larga, muy larga: quinientas páginas, Times New Roman, 12, interlineado sencillo. Fue también mala, muy mala, hija de mis lecturas de V.C. Andrews y autores por el estilo. Con todo y eso, le tengo el cariño que se siente por la inocencia del niño orgulloso al mostrar su primer dibujo. Cuando me digo "la benevolencia del tiempo" me siento anciana.

La crisálida

 (o aparentemente la plata sí crece en los árboles)

Restos del juego

Dimos un corto paseo en la isla donde el reality show Survivor Russia grabó su temporada el año pasado. He aquí los restos del juego.

Lo dijo Ovidio

"Más ligero que una pluma es el polvo; más que el polvo, el viento; más que el viento, la mujer; más que la mujer, nada."

(Encontré esta cita al leer Soy un gato, de Natsume Soseki)

Nublado

La belleza está donde la encuentres: abajo.

El blog de Luzia Pimpinella nos trae su proyecto de fotografía semanal, "La belleza está donde la encuentres". El tema de esta semana: abajo.

La belleza está donde la encuentres: afuera

El blog de Luzia Pimpinella tiene un proyecto semanal de fotografía llamado "La belleza está donde la encuentres". El tema de esta semana: afuera. Y esto es lo que yo me encontré :)

Transeúntes

se camina en la plataforma

por si acaso hay cocodrilos

Regreso a casa

Hallazgos: Lo que el agua me dio

 

Lo que el agua me da no se termina. Hoy son botellas que naufragaron en esta orilla en tiempo de guerra y ahora forman parte de la exhibición del museo local.  

Para el reto semanal de fotografía de Luzia Pimpinella, "La belleza está donde la encuentres". El tema de esta semana: Hallazgos.

Sopa de Letras

Y así

es el mediodía en un pueblo donde todos duermen. Ngaremlengui.

Una espía en la casa del amor, Anaïs Nin

 

La sinopsis es simple: Sabina se debate entre su matrimonio estable con Alan, que la ama sin preguntas ni condiciones, y la búsqueda del amante perfecto, con todas las infidelidades que ello le lleva a cometer.

La idea de perseguir el placer de la carne por sí solo ha determinado que el libro sea calificado de literatura erótica, pero en mi opinión las referencias sexuales son pocas, muy veladas, llenas de metáforas y el texto va más allá del deseo y la satisfacción física. La fuerza del libro está en todo caso en el debate psicológico y moral que presenta la situación de Sabina, el abierto desafío a la sociedad puritana y reprimida de los cincuenta. Hoy día, debido al status quo, el dilema de Sabina es aún válido desde la perspectiva individual, pero ya no tiene impacto social. De ahí la sensación de trivialidad que uno se puede llevar al leer. Me parece que la literatura de Anaïs Nin causó escándalo en su momento pero de alguna manera no alcanza a trascender hasta la actualidad.

La prosa de Nin es directa y sin pretensiones. Personalmente creo que el inglés es un idioma mucho más directo que el español: se logra decir mucho con pocas palabras, y en general cuando sólo pocas palabras son traducidas al español, el lenguaje se vuelve un poco plano, carente de matices y algunos escritores tienden a perder brillo; este me parece que es el caso de Anaïs Nin (me llevé una impresión parecida con Pájaros de Fuego hace algunos años). Debo ser justa y decir que algunos pasajes son bien poéticos y no tienen nada que ver con el sexo:

"Sabina miró el parasol, inocente y frágil, hecho en un momento de paz por un artesano soñando con la paz, hecho como una flor, más ligero que la guerra y el odio. Abandonó la tienda, miró el desagüe y no pudo tirar el parasol. Lo cerró en silencio, cerrando con él tiernos jardines, la frágil estructura de un sueño: el sueño de paz y las manos inocentes de un artesano cuyas manos no habían hecho balas. En tiempos de guerra el odio confundía el valor de las cosas y el odio caía en catedrales, pinturas, música, libros raros, niños, transeúntes. (...) A las mujeres se les daba ciertas verdades para protegerlas mientras los hombres se iban a la guerra. Cuando todo estallara, un parasol de papel se abriría entre las cenizas y sería un recordatorio para el hombre, un recordatorio de paz y ternura."

Ahí les dejo eso :)

Mi niña

Entre asombro y duda, mi niña viene con una polilla. A pesar de la seda de sus alas, vista así de cerca, su muerte es más bien grotesca. "Mira, mamá", me dice, "una mariposa".

Mi niña llega a la misma hora que el atardecer: su tesoro de conchitas quebradas, gastadas por las olas y sus pasos de arena, agua y sal, traen la canción del mar a mi casa.

Mi niña sin saberlo se pelea con el orden impuesto a las cosas; no entiende la etiqueta de las mentiras blancas, le aplica una matemática aleatoria al tiempo.

Cuando mi niña cierra los ojitos, entiendo el verdadero sentido de la poesía: no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme.*

A veces mi niña sonríe, y a mí el universo y sus misterios me caben en los bolsillos.

Hoy, ocho de febrero.

* "no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme" es un verso de Nocturno, de Oliverio Girondo. El libro es Veinte poemas para ser leídos en el transvía.

Sin retoques

inédita

esta tarde no traigo heraldos

gaviotas, cruces o puertos

tampoco cuadernos de viaje

lo que soy no alcanza palabras

estos pasos me han traído a una orilla

ordinaria

desvalijada

por qué el pecho hueco

la memoria y la nostalgia

hermanas de la almohada

por qué

el pan recién horneado

la vida en orden

el futuro en ascuas

yo sólo buscaba un manantial

pezones