martes, 24 de julio de 2012

la gracia

de las sombras de los hombres
oculta entre la sombra más grande
de los árboles
de los bombillos colgando solos
de aquel traste que nadie usa
se instala en el silencio.

será cuestión de la noche
o mi torpeza para andar en ella
las flores convertidas en memoria:
amarillo, rojo, blanco, rosa
así
en este miedo
parecen más bien un asunto obsceno.

camino hacia el mar
guiándome por su canto y su aliento
Uno
Unico
Indivisible
el mar como dios
también tiene su cementerio

una cerca blanca
sus muertos callados
sus esfinges calladas

y regreso.

domingo, 22 de julio de 2012

Rosita detestaba a Amílcar

por necio y tenía que vivir con la desgracia de pasar casi todos los días frente a su casa, en el camino del mandado. Si pasaba por ahí por una semana, dos veces cada día (una de ida y la otra de vuelta), entonces catorce veces el muchacho se subía al palo de mamón y desde allí cantaba:

Rosa, Rosa
tan maravillosa
tu amor me condena
a la pena eterna de sufriiiiiiiir

No es que a ella no le gustara Sandro. Al contrario, porque se lo imaginaba buen mozo y de blanco, consideraba esta burda imitación una afrenta al buen gusto. Aquel muchacho, además de ser demasiado jipato (porque Sandro debía tener la piel tostada, sin duda), cometía el pecado de pasar todo el día sin franela, haciendo nada aparte de matar lagartijas.

Otras veces no cantaba, sino que le silbaba a Rosita como una culebra entre las ramas:

-Si no me tiras un besito, no te dejo pasar.

-Estaré loca, mijito. ¡Zas!

-¿Ah, sí? ¡Bueno… te echo a Sultán!

Ella se encogía de hombros:

-¡Échamelo, pues!

Y así pasaba. Sultán saltaba del pie del mamón a perseguir a Rosita, haciéndola correr por un buen trecho y después se devolvía tranquilamente a esperar que regresara de la bodega. Entonces el correteo continuaba con el aderezo de una o dos bolsas de compras.

Rosita, por supuesto, también detestaba al perro, por malo y por feísimo: el contraste del hocico rosado con el pelaje blanco y sucio era grotesco, además era flaco como un dibujo de escuela. Rosita deseaba que al animal lo atropellara un carro o se lo llevara el río en alguna crecida, pero la cosa nunca pasaba.

Una mañana, al volver de coger agua en el río, Rosita encontró al perro montando a otra y, cosas del destino, a Amílcar no se le veía por ninguna parte.  Pensó en tirarle un par de piedras a Sultán, pero le daba lástima la idea de tener mala puntería y vaciarle el ojo o pegarle a la perra que nada tenía que ver en el asunto. Así que se paró al lado de Sultán y le echó encima medio tobo de agua bien fría. El perro estaba furioso e incapaz de tomar represalias, para gran regocijo de Rosita que, inspirada, arrancó un bejuco y le dio unos ramazos al animal.

Claro a los días que no dejaba de encontrase a Amílcar en el camino como siempre.

-Si no me tiras un besito, no te dejo pasar.

-¿Vas a seguir, mijito? ¡Echa pa' llá!

-¡Ajá, tú lo que quieres es que te eche a Sultán!

Ella se encogía de hombros:

-¡Echamelo, pues!

Y se iba muerta de la risa, caminando con su bejuco en la mano.

miércoles, 18 de julio de 2012

en mis zapatos



se le saca la cuenta al mañana
se cocinan sopas y anhelos

se piensa en las flores de la ventana
las telarañas
los que se han ido

en mis zapatos los pasos van ligero 
ligerito

deber de hogar
deber de hacer
deber de lo hecho

en mis zapatos no se sabe
si hay pies o alas o piedras

¡a veces ni siquiera hay zapatos!

mi niña y yo jugamos descalzas
a las hadas, el té, las bestias

entonces me los vuelvo a poner

a mis zapatos se le ven los caminos
las costuras
los espejos

en ellos se llega al otro lado
con ellos viene el mar a diario
la ola de preguntas

en mis zapatos
cuando tienen tacón alto, muy alto
encuentro mis razones.

(a Tom, que es altísimo)

jueves, 12 de julio de 2012

I see wild things: Vespa


El blog de fotografía de Luzia Pimpinella tiene una sección llamada "Beauty is where you find it" (La belleza está donde la encuentres). Luzia organiza retos de entregas semanales y este es mi primera semana en el asunto... ahora bien, tengo que confesar algo.

Una de las reglas es publicar una foto relacionada con el tema de la semana si uno no tiene nada que presentar...

Bueno...

Esta semana fue lluvia, lluvia, lluvia, lluvia, lluvia, así que para la cámara no hubo chance.

Esta foto la tomó mi esposo hace una par de semanas y me encanta la luz, ¿verdad que no parece invierno?

Estoy tan celosa que la foto no es mía... pero aquí va.

martes, 10 de julio de 2012

La Insoportable Levedad del Ser, Milan Kundera

Leí este trabajo de Kundera estando en una isla y no y no y no. Esto hay que leerlo de noche, con vino tinto en la mano y con la ciudad tras la ventana. El análisis etimológico de una o dos palabras se convierte en punto de partida para una disertación pseudofilosófica sobre la levedad, la com-pasión, la co-incidencia, y de allí el discurso se convierte suavemente en relato, sin que el lector note el momento de transición. Las observaciones del escritor se alternan hábilmente con las historias -y la Historia, puesto que todo ocurre en la Checoslovaquia del Comunismo- y en su temática y matices me recuerdan una noche cualquiera, hace ahora unos años, con mis amigos del taller de literatura, cuando hablábamos sobre la vida, la ciudad, Eros y Tanatos. Será por eso que el vino es una asociación natural al leer estos temas en la novela de Kundera.

Teresa y Tomás son una pareja extraña, de lógica improbable y supongo que allí reside su tragedia: es la historia de dos soledades que duermen juntas. Teresa y sus motivos son tristes y terribles, de una belleza desoladora como un árbol en invierno. A ratos se puede uno asomar en la vida interior de Tomás, comprender el origen de su aparente cinismo. A pesar de su conflicto interno, es difícil justificarle.

Sabina y Franz son personajes más bien secundarios; Sabina enamora con su je ne sais quoi que la hace  inasible para sí misma, y Franz... Franz me dejó fría.

Tragedia, humor, cinismo y diálogos en los que puede leerse el silencio entre dos personajes como en una película francesa: así debe ser la novela contemporánea y este trabajo me parece buen ejemplo. Si algo tuviera que agregar, hacia el final de la novela hay algunos pasajes en los que Kundera cambia a narrador protagonista de una manera aparatosa (por primera vez en lo que iba de lectura) y me pregunto si hubiera logrado el mismo efecto sin cambiar el tono de sorpresa.

La estética de Kundera y la solidez de sus personajes son impecables de principio a fin. El libro me gustó tanto que lo he recomendado entre mis amistades y hasta lo he prestado :O

Me enteré que hay una película. Me pregunto qué tal.

lunes, 9 de julio de 2012

La pureza de mi pecho


no está escrita en ninguna parte, y eso lo ve el que me encuentra en su mirada: yo soy de noches pasadas y profecías que no llegaron en medio de un relámpago.


Si las niñas andan con su puñado de pájaros, espiando la puerta abierta, yo ando con las manos vacías, yo no cuento las casas de mi cuadra. Sigo de largo, terriblemente desnuda y con mi laberinto desdoblado frente a mí.


Yo no sé de cascadas ni paraísos; a mí que me pregunten de cielo y tierra ocultos y aguas revueltas. A mí que me pregunten de cansancio y sonrisas muertas antes de llegar a los labios.


Mis pies no encuentran sus pasos; la lluvia y yo estamos vagas y nadie nos adivina.


domingo, 8 de julio de 2012

Y ahora el Gabo

Bueno. Ya que estamos en la onda de personajes famosos.

Acabo de enterarme de que Gabriel García Márquez dejará de escribir. Su hermano ha anunciado que padece demencia senil. Me entristece que una mente brillante se apague así, de a poquito, en el olvido y la confusión. Me gustaría pensar que no deja de escribir; sólo dejan de publicarlo...?

En una onda más optimista, Sara del blog Literariamente Hablando, ha propuesto un reto para leer y hacer reseñas de una de sus obras. Yo elijo "Tu rastro de sangre en la nieve" porque prácticamente me hizo llorar cuando lo leí. Es definitivamente uno de mis cuentos favoritos. Quienes estén interesados pueden dar click en el enlace:


Gracias Pukit-Chan por el dato.

viernes, 6 de julio de 2012

Frida la de allá


"Las Dos Fridas" por Frida Kahlo
(Imagen tomada de Google)

Frida la de allá va solamente a ciertos bares pensando en largos silencios y poca audiencia. Se acuesta a solas, buscando en el techo algo qué sentir. Se entrega a lecturas de Historia, historias y cosas por el estilo. Quiere uñas largas y colores densos.

Frida la de acá hace cosas impensables para Frida la de allá: ella no entiende de zapatos ni de sombras. Se duerme con el viento, se despierta simple con el día de las criaturas vivas que le esperan.

Frida la de allá es, a su manera, una criatura extraña. Espía un poco celosa a Frida la de acá, quiere sus animales, sus plantas y sus noches. La cuestión es que no quiere entregar sus misterios a cambio.

1907 - 1954

martes, 3 de julio de 2012

al otro lado tú


que te levantas con el sol y las preguntas.

tú que dudas y

te cansas,

dices tus oraciones.

tomas café tibio.

haces el amor.

te acuestas.

al otro lado estás tú que

vives,

alimentas perros, niños, sueños,

contemplas el mar.