que los cafés de madrugada resultaron una profecía
y las preguntas continúan sin respuesta
Sócrates, Platón, Aristóteles
-la poesía con ellos es imposible-
nos dieron sólo metáforas del tiempo
espirales y cenizas;
quisiera contarte
que la elegancia amada de los griegos
ha estado al alcance de mis manos
y es estrellada
la piel de los mármoles antiguos:
esta noche el Partenón reposa
soñado por las musas
bajo la fría luna llena de enero.
Que interesante lo que contás en esos verso tan inspirados.
ResponderEliminarBesos.
Gracias Demiurgo, es una alegría verte en mi espacio. Saludos!
EliminarLa fría luna de enero ya pasó, reclinados sobre los mármoles, esperamos que la poesia siga su camino.
ResponderEliminarBesos.
Mármoles fríos para unos, tibias esteras para otros, y la poesía para el que le preste oídos. Abrazos!
EliminarVolviste. Y que bella manera de hacerlo.
ResponderEliminarBesos!
Me tomó un tiempo, pero por aquí estoy. Un beso :)
EliminarAquilinos versos. Un abrazo. Carlos
ResponderEliminarGracias Carlos, abrazos!
Eliminarha sido todo un placer leer tu escrito.
ResponderEliminarsaludos.
Me alegra tu visita, Draco. Un abrazo!
EliminarY abajo, inundando sin control decenas de colinas, nos espera Atenas. Te espero comiendo pescadito frito en el viejo Pireo. Saludos.
ResponderEliminarA la Atenas moderna le debo una visita más pausada. Te aviso cuando regrese, lo del pescadito suena tentador! Abrazos :)
EliminarMenuda profecía!
ResponderEliminarQue lindo leerte, otra vez.
Beso.
Pues sí, qué iba yo a saber entonces! Me he acordado de ti por estos días leyendo a Murakami :) Un besito!
EliminarCreo que mi comentario se desintegró en el universo virtual...
ResponderEliminarDecía que la expresión "querer contar" me hace preguntarme si el otro -un otro determinado o un otro cualquiera- querrá escuchar.
Saludos, Taty.
Tu comentario es muy acertado, y ya ves, cuando el diálogo está cerrado lo que nos queda es la posibilidad de la poesía. Un abrazo!
EliminarConcuerdo con la voz hablante en este texto, hay mucho que contar tras leer filosofìa, pero se da uno cuenta que la filosofìa muchas veces es un antìdoto para la poesìa.
ResponderEliminarFeliz semana que comienza taty.
Creo que en cierto modo la poesía y la filosofía son áreas opuestas: una busca la belleza y la otra la verdad. Sólo a veces se reconcilian. Un besito dominguero.
EliminarYo creo que solo son dos idiomas distintos, a veces buscan lo mismo...Lo difìcil es conciliarlos en una traducciòn lo màs fiel posible.
EliminarAbrazos domingueros...casualmente.
Me vine a sentar un rato entre tus cuartillas... para leer e imaginarme que te escucho. ya llegó abril ☺ no nos fallaron los dioses
ResponderEliminarEres más que bienvenida aquí. ¿Verdad que sería rico poder tomarnos un cafecito? Un beso, y salud a los dioses!
EliminarDebo confesar que no me la pude con Las Olas de V. Woolf ... me agarró una ola y después otra, es como pasar las siete olas antes de entrar al mar calmo. Seguiré intentado. Por mientras, recomiendo y me maravillo con los cuentos de Lucia Berlin ,muy bueno tu blog , saludos y buenas noches.
ResponderEliminarMuchas gracias por pasar y buena suerte con tus lecturas. Saludos!
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